Пишу, молчу...

Olen
Бумага, выдержишь? Держи!
Вот ноша. Непосильна людям...
Ведь мы с тобою в них не будем
кидать словесные ножи.

Читать старинную тетрадь
немного легче - все в минувшем...
Так слово жизни не разрушит.
Подумают: слова, игра...

А люди - чутки. Их сберечь
от слова с иглами эмоций,
от фраз, в которых спрятан стронций
и пауз жутких, как картечь

непросто. Справлюсь ли, смогу?
Когда поток негармоничен,
то в рифму посвящений личных
не пожелаю и врагу.

Поэтому терпи пока,
бумажный ангел твой всесилен...
Чернил вычитывает мили
(листы плывут, как облака)

и ничего не говорит...
Пишу, молчу... Но так и должно:
клинки должны храниться в ножнах,
стихи - сиять зарей внутри.