Мои слова застынут на ветру
и на бегу, пускай их не услышат.
Неважно, я в самом огне живу,
а сердце часто с паузами дышит.
Теперь же медленный, холодный, четкий ритм
вернется, что позволит мне заметить
дорогу, устремившуюся в Рим
и тройку лошадей, гонимых плетью.
Мне все равно - я все пережила:
отчаянье, надежды и обиды,
но красота вела и берегла,
теперь вот в утешенье дарит "виды".
А дома снова слякоть или дождь,
придет февраль, который вечно плачет.
К чему тут яд, беретта или нож,
они давно уж ничего не значат.
Отдашься философии в строке
(почти как нелюбимому отдаться
или застыть над рюмкой в кабаке).
Учусь, но не умею расставаться.