За окном по синим тратуарам
Бродят музыканты, пальцы пустят
Струны сипло бренчащей гитары..
Отчего поётся им о грусти?
Отчего же мастера рукою
Холст не забелить от серой яви?
Взмах руки и жизнь бурлит рекою!
В светлых красках нам теплее станет.
И пускай теперь сплотились густо
Тучи дел, ошибок и сомнений..
Но зачем же мы и мир искусства
Тянем в круг тревоги и волнений?
Этот остров, где-то в океане
Диких волн, грохочущих свирепо,
В бесконечном этом балагане
Призван отдавать частицу света...
Свет во тьме.. а нужен ли он душам,
Если отклик в этой темноте
Те получат... нужен ли, не нужен?
И получат те или не те..
Может быть сочувствие и просит
Бедный странник, сбившийся с пути?
Может свет ослепит и подкосит,
Не позволит далее идти...
И в искусстве ищется и ждется
Отклик мыслям, страждущим внутри...
Пусть творится, пишется, поётся
Обо всем с заката до зари.
Как душе захочется излиться,
Пусть течет по музыке рекой,
Пусть гитара тужится и злится,
Если это дарит вам покой...
_____
Снова ушла немного не в то русло. Меня занесло рифмой.
Моя идея была в том, чтобы задать вам (и, в первую очередь, себе самой) вопрос, почему же легче всего пишется о тревогах, о грусти, нежели о прекрасных и добрых чувствах. Я могу заблуждаться!
Делитесь своими мыслями по этому поводу. Буду рада каждому!