Ты вытекаешь из меня рекой,
Стекаешь памятью по грубой коже,
Выталкиваешь на меня волной,
Давно забытый мной сюжет...
Где мы с тобой и смех вокруг,
И нежное прикосновенье рук,
Нам Солнце на лице улыбку дарит,
А в сердце слышен счастья стук,
Ты высыпаешься песками веры,
Из моего сознания, во-первых...,
Из моей жизни во-вторых,
Из памяти.. а это в-третьих,
Прости..Теперь ты среди них,
Среди тех первых и вторых, и третьих,
Которых нет уж более ни в свете, ни в тени.
Как собственно и ты, в меня не верили они,
Да и в себя не верили особо.. А зачем?
Ведь всё, что надо всё и так доступно,
Да и потом..Кому всё это? Этим детям?
Которые на корни наплевали? ,
А может этим самым тётям,
Которые себя кусками выставляли..
Продав что было,
То чего не существует продавали..
Или вот этим голощёким дядям,
Которые вот-вот по швам пойдут?
В их сальные глазницы глядя,
Мне хочеться кричать: "Зашейте себе рот..."
Нет! Ничего и никому я не отдам,
Тебе отдал бы, но тебе не нужно..
Так вытекай по капле, рассыпайся по углам,
И образуй водой в песке окружность