Всё - одно к одному,
От листочка - стволу,
От небес - покачнувшейся ветке.
Хоть и мал голосок,
Только каждому - срок,
А на певчих расставлены сетки.
И не важно в огне -
В закалённой броне,
В бубенцах ли охотничья свита.
Не пластмассой пустой,
А живой берестой
Накрест рана моя перевита.
За берёзовый ствол,
За России подол
Ухвачусь от грядущего лиха.
Где колодца слюда,
Где святая вода
И ни песни, ни шёпота - тихо...