Друзья мои, друзья моих друзей,
Сегодня мы не пьем, но выпиваем.
Раскрученная жизни карусель,
По одному с нее мы вылетаем.
Ему бы жить, ему б стихи писать.
В его гитаре ангелы кочуют.
Ему на восхищение плевать,
И где молчат, он там и заночует.
Он резал хлеб на равные куски,
Он разливал в стаканы ювелирно.
Он жил в себе, но он не знал тоски.
И он ругался как-то очень мирно.
Когда смешно - смеялся он до слез.
Над фильмами он плакал, не стесняясь.
Часами мог стоять возле берез.
Ложился спать, с закатами прощаясь.
В глазуньях и приправах просто бог,
В их сочетаниях редко повторялся.
А вот борща и щей сварить не мог,
На музыку все время отвлекался.
Был предан только женщине одной,
Надолго с мамой он не расставался.
И, проводив старушку на покой,
Не плакал он, а грустно улыбался.
Он ждал с любовью мамины звонки,
С ней обсуждал любые заморочки.
Он посвящал ей лучшие стихи.
Вот, например, такие помню строчки:
"Она носила меня в себе,
Она носила меня на руках.
Она носила свое сердце во мне,
Она жила со мной в моих мирах".
Перед окном росла столетняя сосна,
Как будто Бог к себе построил вышку.
С ней с первой он здоровался со сна,
Она ему в ответ кидала шишку.
Несправедливость для него как плеть,
Он, морщась, в драку лез и был опасен.
Он сделал выбор, он поехал петь.
Его накрыло "Градом" на Дон.....
Сегодня мы не пьем, но выпиваем,
Сегодня мы смириться все должны,
Сегодня мы стихи его читаем...
А он у мамы кушает блины.
Ведь она носила его в себе,
Она носила его на руках.
Она носила в нем свое сердце,
А он поет теперь в иных мирах.