Не может быть сытым поэт - не то говорливое брюхо.
Иронии нет тут, горят лишь те, кто внимателен слухом.
Уставшие видеть свет мира, прикрывшие тенью глаза,
Они выливают мрак сердца в слова, словно злая роса.
Они облегчают боль духа, томленье души их ведёт,
Не думая, что их творенье у слабых чтецов украдёт.
Беспечны художники мира, танцоры, и барды, и скальды,
И нет красоты в злом искусстве, таящем все мира неправды.
О да, яркость боли душевной так манит, так душу волнует,
Что кажется светом волшебным, который дразняще чарует.
Заразней он радости чистой, прозрачней под мраком пустым,
В стихах, на картинах, на сцене - он кажется чисто живым.
Но будьте стократ аккуратней, когда оживляете тень,
Что миру отдашь - то вернётся, у мира своя сетка вен.
Одумайтесь, горе-творцы, ведь вы своим детям отцы.