Вместо рецензии на рассказ П. Миронца
«День, когда я стал взрослым»
https://www.proza.ru/avtor/geirbydhbnfybb&book=10
В маленьком мальчике постепенно укладывалось огромное море.
А. Грин «Алые паруса»
В этом человеке море не укладывалось. Никак. Ни сразу. Ни постепенно. Он был переполнен им. От рождения. Оно жило в нём. Как данность. И что бы он ни делал, в чём бы себя ни пробовал, море оставалось в нём. С ним. Ворочалось прибоем, манило таинственной светящейся глубиной, бунтовало приливами и штормами. Море не отпускало его. Ни на час. Ни на минуту.
Пришло время, и море настойчиво потребовало свободы. Отпустить. Выплеснуть. Поделиться.
Как? Удачным кадром, как фотограф? Кистью, как Айвазовский? Рифмой, как Пушкин? Судьбой, как капитан Грэй?
Пробовал. Но море не умещалось, оставалось нерассказанным, необъяснённым. Требовало: ещё, ещё!
И тогда на белый лист выплеснулись строчки. Накатывали, набегали одна за другой, как волны прибоя. Оставляли причудливые узоры и знаки. Откатывались, рождая неутолимое желание – дождаться следующей волны, следующего знака.
И какими бы ни были эти узоры и знаки, о чём бы они ни рассказывали – в них жило своей жизнью море. То, огромное, не помещавшееся в объективе фотоаппарата, в тесной раме картины, в строгих рифмах стиха. Строки бежали. Заканчивались. А душа жила в ожидании новой волны. Новых знаков.