Прощай… Не плачьте тополя,
не обещайте снега летом.
Загадочная лунным светом
и юная перед рассветом
молчит тревожная земля.
Ручей студеный звонко льется,
как будто с кем-то говорит…
Что ж невеселый «фаворит»,
готов ты снова повторить,
и вновь Она лишь рассмеется…
Ее любовь не для тебя.
напрасно ты тревожишь вечер.
Ты снова ею не замечен…
В ее окне мерцают свечи,
кого-то ревностно любя.
Но не тебя. Нет, не тебя.