в этом городе вьюжном
ни трасс, ни рельс –
сплошь летучие стебли,
чужая поросль сна.
рукава перекрестков
вытрясли пуантель с
жёлтых окон.
бренчит пустотой блесна
светофоров.
но снег производит шёлк
угасающих звуков.
скрутилась белая нить
в пальцах у парки –
и так легко позабыть
приметы надежды
и цель, за которой шёл –
отпечатки изменчивы,
как в подтасовке крап.
вместо улиц кристаллов –
пена да пузыри
фонарей, исчезающих,
как заземленья трап,
и прохожего трогает только
«дай прикурить»
лунная пригоршня