Может кто-то сей факт и допустит,
Но,поверьте,совсем не пустяк,
Не родятся поэты в капусте,
Их бы съел там зловредный червяк.
Расчлените любого поэта,
Он же мягкий,как плавленный сыр,
Не годна его плоть на котлеты,
И нутро всё истёрто до дыр.
А в мозгах бесконечные сдвиги,
Пишет о том,чего может и нет,
На свои деньги печатает книги,
Ослабляя семейный бюджет.
Я вот тоже пишу,но при этом,
Если кто-то случайно прочтёт,
Вы меня не зовите поэтом,
Назовите меня рифмоплёт...