Он к вам проник, он вас задел.
Сей стих, сорвавшимся цветком,
От ветра, в душу прилетел,
И там рассыпался стеклом…
Кольнёт? Возможно, и сейчас.
Они обычные осколки,
Уже не склеятся для вас,
Их грани не прочны и тонки…
Болит? Так кто же виноват?
Хотя, раз есть такие чувства,
Так значит вот он результат,
Для вас, высокого искусства…