В ночь....
Она снова выходит прочь...
из пока бесконечной реальности...
Долго ли ждать
прекращения
этих ночных вылазок
странной страдальности
на дикие дальности,
на обрывы,
на тоску из глаз,
на линии сгибов
( так, автоматом , сминая кусочки бумаги,
где мыслится всякая блажь...) ,
ломающих день прожитОй
без похмельной надежды на прежнее...
Вытачки фраз
в полотне непроглаженных юбок,
лежащих в шкафах,
не носящихся вовсе,
без ощущений " в мужских руках",
напоминают корявые,
неудавшиеся
линии рук алебастровых ангелов
без мифических луков
и стрел,
забытых талантливым автором
в попытках иных идеалов...
Валяющихся " не у дел"...
В ночь...
на свободу литья без минут,
без часов
и без лет...
Без антуражности дня,
втиснутого в корсет
для придания тонкой фигурности...
От ее непонятной натурности
режет порой всякий смысл,
так привычно уложенный
в многих людских телесах,
голосах
и томах существующих правил...
Но она их давно отвергает,
когда смотрит в ночИ в небеса...
И опять
путешествует в прошлое,
неоднозначно хорошее,
но отдающее ярко
сладким,
самым любимым
и сильным
запахом
счастливого миража...