Сердце

Высыхают, возможно, реки,
И когда-то густеет кровь.
Не латают души прорехи...
Злой судьбине не прекословь.
И на сердце, хоть сто операций,
Перештопанный, стань другим,
Все, что было – лишь хрупкий панцирь,
Перед тем, что случится с ним.