Сохнут душевные раны,
Вянет в помойке букет.
В узкой каморке, под лампой,
Я рисовал твой портрет.
Жгут обмотал мои руки —
Все для слияния душ.
Ты будешь верной супругой,
Я же — твой призрачный муж.
Музу запретною дозой
В кровь окунаю с иглы.
После прелюдии с прозой
Я сочиняю стихи.
Тело твое — тонкий лотос,
Сумрак струится из глаз.
Сладостно-режущий голос
Вводит поэта в экстаз.
Родом из грешной идеи,
Явь обращаешь мне в сон.
Будь же мне как Галатея,
Я же — твой Пигмалион...
И, завершив сотворение,
Я отпускаю тебя
В мир фальши и преступлений,
Где раньше счастлив был я.
Стань благородной лучиной,
Доброй недетской игрой.
Мне же оставь лишь причину
Не сводить счеты с собой.
Ты далеко упорхнула,
Нет, я не плачу, я рад.
Часто читаю Катулла,
А затем — на променад.
Я многоточья на точки
Сил не нашел заменять.
Не сочинив тридцать строчек,
Не отправляюсь в кровать.
Дни за работой, учебой
Мчатся лихой чередой...
Хочется скрыться в чащобе
Или за снежной горой...
(Продолжение следует)