Год опять начался со смерти, а где-то — лето,
нашим песням так мало лет, мы их только учим.
Там, за изгородью, мы могли сочинять планеты, мы умели быть чище, талантливее и лучше.
А потом — пятый круг, саундчек, сфетофорный красный, «никого прошу не винить», суета, эксперты.
Жизнь всегда остаётся пленительной и прекрасной, жизнь прекрасная и удивительная до смерти.
Где-то нам по пятнадцать, и в будущем, полном зомби, где с усилием многие молча бредут к постелям,
мы умеем рассматривать новые горизонты, потому что мы сами придумали их и спели.
Но сейчас в голове темно, заплетаясь выше, плющ разметил нам небо квадратами за оградкой.
Мы поем, хоть и тихо, когда-нибудь нас услышат.
И однажды, пожалуйста, все же вернут обратно.
15.01.18