Читаю гениальные стихи, пылающие, смелые, летящие,
А в них одни случайные грехи, любовью притворились настоящею.
Их буря чувств захватывает дух словесных изумрудов всеми гранями.
И плачется любовь, одна на двух, так пышно ограниченная спальнями.
И слёз её красивы жемчуга, и романтичны злые обстоятельства,
А лицемерно-грустное «пока» надежду убивает на приятельство.