Вечер, Петербург, невроз,
тусклый свет из окон.
Я, как гоголевский нос,
у кого-то отнят.
И сомнение берет:
за каким же дышлом
влез я в этот переплет,
в этот город книжный?
И по городу с тех пор -
не меня ли ищут? -
То ли едет ревизор,
то ли рыщет прокурор,
то ли кто почище...
Черт меня сюда принес,
что-то мой суется нос
не в свои делишки.
Вот зачем мне этот двор
и крадущийся как вор
ненормальный студиоз
с топором под мышкой?
Портсигар, часы, браслет,
горсть замызганных монет
прячет он под камень.
Ничего под камнем нет! -
говорит он маме.
Ты, конечно, прав, студент,
Петербург галлюцинозен,-
все не то, все под вопросом.
Нет и не было Чарткова,
не гуляет Ковалева нос
по Питеру бедовый,
это выдумка и бред -
нет и не было майора
и меня, кажись, здесь нет.
Только Соня на панели
вхожа здесь на самом деле
в петербургский полусвет.
Делая лицо построже,
предъявляет всем прохожим,
вопрошая:"Ты ли, нет?",
Свидригайлова портрет.