Несколько бордовых роз.
В смысле гордости – пурга
Заметает дурака
Теребившего свой нос.
Было холодно. Цветы
Застывали не успев
Чем-то выразить свой гнев
От нехватки теплоты.
Будет боязно, три дня
Им отпущено на сны –
Обезумевшей вины
Чудодейственна броня,
А сердечко – костерок
Согревающий в снегах
В очарованных слезах…
Ты не плачешь, дурачок?
Что одиннадцать цветков?
Что семнадцать лет и зим?
Суетой неуязвим
Мир разгневанных богов,
Но виновен даже в том,
Что стандартная пурга
Заметает дурака
Не нашедшего свой дом.
Будет радостно. Маршрут
Выбирает каждый сам,
По устойчивым снегам.
В смысле верности – уют
Будет хлопотным. Всегда,
Что наверчено судьбой,
Оправдается с лихвой
И исчезнет без следа…