Она сидит на крыше,
Обняв свою метлу,
И заклинаний вирши
Полощет на ветру.
А в смоляные пряди
Растрёпанных волос
Красы какой-то ради
Сухой цветочек врос.
Её одежды ветхи,
Дырявы башмаки,
В глазах,как птицы в клетке,
Трепещут огоньки.
Там,где давно когда-то
Её душа жила,
Теперь бурьян кудлатый
Да омутная мгла.
Вся в думах о покое
Потерянном своём,
Она тихонько воет
О друге дорогом.
О том,кто в диком поле
Над гробом крест зарыл-
На ведьминскую долю
Ее благословил.