Огонёк, что зовётся Любовью,
То чуть тлеет, то ярко горит.
Мотылёк, сердца мучимый болью,
В свою смерть совершает визит.
Одиночества боль безнадёжна,
Нестерпима, щемяще-резка,
Словно долг ядовитый картёжный
Проигравшегося игрока.
Верил он, мотылёк, что есть счастье
В той стране, что зовётся Любовь,
И что там не пугает ненастье,
Что там радостью дышит любой.
Чувства яркость его покорила,
Осторожность забыв, он к огню
Полетел, но коварно светило,
И нашёл там лишь смерть он свою.
А страна, что зовётся Любовью,
Будет снова манить смельчаков,
И сиять пеплом, смешанным с кровью
Безыскусных простых мотыльков.
14.01.18.