как пули попадают в "молоко",
так птицы-свиристели тонут в мае...
никто мне больше в сердце не стреляет,
от этого, быть может,
в горле ком.
летите, свиристели, в мой февраль,
здесь ягоды – боярышник, рябина,
шиповник есть,
для горлышек малина,
ее совсем немного.
не пора ль
вернуться вам,
как раньше? сви-ри-ри –
я помню, как звенел морозный воздух,
и ничего не страшно, и не поздно,
и свет невыгораемый
внутри