Мы проживаем за днём день,
Проживая и видя в нем тех тень,
Кто что-то сказал, что-то сделал,
Забирая себе часть белого.
Белого часть, как книги листа,
Что чернилам для букв дорогу дала,
И каждое действие, каждое слово,
Забирает часть белого снова и снова.
И мы так и живём, бежим же вперёд,
Оставляя страницы, авось пропадёт,
Даже запах и чувство, все будет внутри,
Ты увидишь там все, лишь листы пролистни.
Прыжок в будущее через тернии,
Не замечая, обычно, счёт времени,
Но ты встретишь его и за горло оно
Возьмёт твоё настоящее, медленно.
Но это все ступать, это все напускное,
Прошлое в книгах – может, такое,
В реальность чаще те буквы из книги,
Может похожи, но сутью другие.
И запах и чувство, не спорю совсем,
Это ветер из прошлых уже перемен,
Оно ласково дует весенней прохладой
Или щиплет за щеку морозной усладой.
Брать эту книгу важно порой,
Но не забудь, что вместе с тобой,
Как смотришь на книгу своими глазами,
Книга смотрит в душу словами.
Не стоит заигрывать с прошлым.
Не нужно. От этого тошно,
Когда видишь людей, что застряли
В прошлом своём, в зазеркалье.
Но помни его, уважай и иди
Вперёд, не смотря на грехи,
Что из прошлого тянут свои рукава,
Они теперь там и там навсегда.
Вдохни же ещё раз запах цветов,
Почувствуй мгновения меж столбов...
И дальше иди, ведь прелесть в той книге,
Что ее пишешь ты, своими чернилами.
4 января 2018 года.