Одной старушке принесли цветок
С бутонами цветущих роз китайских,
Чтоб красотой своей, хоть чуть, помог
Ей одиночество своё украсить.
Но места не нашлось той красоте
На подоконнике её благоухать -
Повсюду хлам, что в жизни суете
Любила, иногда, перебирать.
Вот шапка старая... и сломан табурет,
Книг пыльных горы, прям, под потолок.
А для цветка в квартире места нет!
Шкафы и скарб проторенных дорог.
Поломанное кресло у окна -
Воспоминание её лучших дней.
Бывает сядет в нём немая тишина
И думает о жизни о своей.
Притрагиваясь к стареньким вещам...
(Как ни крути - в них жизни её суть).
Пусть для кого-то это - просто хлам,
А для неё - всё то, что не вернуть.
Кроватка детская - здесь спал сынок её
И кубики, что дочь её играла.
В шкафу носки, да всякое тряпьё,
Которые сама для них вязала.
Рисунки детские на выцветшей стене,
Приклеенные добрыми руками -
Букет мимоз пушистый на столе
И детским почерком:"Моей любимой Маме!".
Жизнь скоротечна - поездов транзит...
Вот мужа шапка, съеденная молью.
... Давно уже на кладбище лежит.
Ей не дойти туда... и сковывает болью
Его пиджак, висящий на гвозде,
Прибитом его сильными руками.
Куда ни глянь, по комнате, везде
От жизни прошлой - память, память, память...
Цветок старушка этот не взяла,
Сказала только: "Мне добра хватает!"
И, дверь захлопнув, просто прогнала
Тех, кто воспоминаниям мешает...
Так и в душе:
Когда в ней только хлам -
Не поместиться там другим вещам!