Цветёт ирис на разделённых склонах
Среди высоких, недоступных скал,
В седых холмах бездонных небосклонов,
А я его совсем не там искал.
Цветёт ирис никем не опалённый,
Сам по себе на солнечном ветру
Растёт, цветёт весной моей солёной.
Я пригублю и соль ресниц утру.
А на дворе в свободе пацифистской,
О бесконечном даже не грустя,
Жуют детишки вкусные ириски.
Такой цветок
И вот такой пустяк.