НИ О ЧЁМ. ЧАСТЬ 1.
Сижу, зависаю в поэтическом бессилии.
Из мозга в космос обрывки мыслей транслирую.
Абсолютно трезвый, но это реально.
Как бы это ни звучало банально.
И вот машинально хватаю тетрадку.
Мысли выкладываю в беспорядке.
И эту невнятную смесь из фраз сохраняя,
Слова по ходу такта подгоняю.
Признаюсь, в голове нет темы.
Там нет ничего, там одни проблемы.
Где я сейчас и в каком веке?
Не чувствую себя в теле человека.
Я уже стал практически волком.
Понял смысл жизни, но не вижу толка.
Ровняю рифму я, как рву клыками.
Между словами, как между вами,
Не может быть промежутка - факт.
Это как террористический акт.
Всё серьёзнее, чем ты думаешь.
Пишу на бумаге мечту мою лишь.
Так-то оно никому не нужно, возможно.
Для многих это ахинея безбожная.
И вот ерунда эта лезет в мозги.
В которых и так не видно ни зги.
Простите, я что-то себе позволил.
Расслабился. И на родную речь я болен.
К основе текста вернуться не смог я.
И смысл стиха не умрёт, а сдохнет.
Потухнет, как свечка в копчёном подсвечнике.
Вдоль всё нормально, а в поперечнике
Я удивлён, что сам так пишу я.
Но мне параллельно, здесь не до фэн-шуя.
Себя не страхуя, кружу я словами.
И если серьёзно, ну так, между нами -
Уже не нуждаюсь я в левой рекламе.
Слова не меняю друг с другом местами.
И в рифмо-застойном реальном бессилии
Себе я мозги потихоньку массирую.
Тем более - трезвый, что есть часть эффекта,
Бесцельно блуждаю в просторах немого проекта.
*******************************************
А МНЕ БЫ ЧТО-ТО НАПИСАТЬ, НО ПУТАЮТСЯ СЛОВА.
В ИТОГЕ - МЫСЛИ НИ О ЧЁМ. ЧАСТЬ ДВА.
НИ О ЧЁМ. ЧАСТЬ 2.
Неразумно было поступать подобным образом,
Когда решил исполнить песню, не обладая голосом.
При удалённом чувстве ритма, не соблюдая такта,
Мой стих, не чувствуя размера, пробивается реальным фактом.
Да, так-то это не отнять. Пределы разума опять неограничены.
И вот мои стихи выходят в свет в формате необычном.
Пусть в неприличном раздаются звуке отголоска.
То многоточия разрыв, то перерывом средь строки тире полоска.
А послезавтра я уже не напишу подобным шрифтом.
Во всяком случае я в теме сохраню шизофрению. Или миф там.
Ну что, прошло немного времени и продолжаю дальше.
Строкой я вам навстречу бью без тени и без фальши.
Параметры моих стихов по-прежнему неограничены.
И пусть нет смысла в данном тексте, за строку держусь прилично я.
Возможно, вы подумаете, что меня несёт по бездорожью.
Но мне и непривычно здесь сверкать безумной рожей.
И всё же буду действовать в периметре отмеренного времени.
Я буду оставаться королевскою ногою в царском стремени.
А впрочем, и не в стремени. А в троне, мной давно насиженном.
Воздвигнутым не вами для меня, а мною для меня воздвиженном.
Порой не замечаю текста, что наваял, когда был в трансе.
Как в тех стихах, когда я написал о неожиданном нюансе.
Но только в правильном балансе содержу свою поэзию при этом.
Иначе я не смог бы называть себя лирическим поэтом.
Рассветом иль закатом будут пахнуть эти строки, мне уже не важно.
И я прошу простить мой стих за стиль безумственно-вальяжный.
Не трёхэтажным матом крою здесь. А, всем доступным, словом.
Да, каюсь, не всегда я удивляю чем-то новым.
К основам возвращаюсь всякий раз, когда нет смысла.
Ломая свой размер, я замечаю, что строка опять зависла.
Прокисла рифма в перекрёстном выражении сомнения.
И всё, что видите, уже нельзя назвать стихотворением.
*******************************************
ЕСЛИ ЭТО НЕ ВСТАВЛЯЕТ, НЕ СМОТРИ, СОТРИ.
НО КАК БЫ ТО НИ БЫЛО, "НИ О ЧЁМ. ЧАСТЬ ТРИ".
НИ О ЧЁМ. ЧАСТЬ 3.
Сплю.
Наступаю в колею.
Бью.
Попадаю в полынью.
Дню.
Предназначенному дню
Шью
Свои песни. И пою.
Стен.
Тех облезлых старых стен
Я
Не стесняюсь. Без проблем.
С тем,
Что заест меня совсем,
Съем
Половину из систем.
Боль -
Мной нарушенный контроль.
Соль
В том, что я играю роль.
Моль,
Не доевшая мозоль,
Вдоль
Не прорезана. Изволь.
Я
Встану из небытия.
Я -
Ваши поражения.
Ты
Воплоти мои мечты.
Ты.
Ну зачем тогда мне ты?
Свет
Кто-то включит и помрёт.
Бред
Кто-то вкурит и уснёт.
Боб.
Но не тот, что Марли Боб,
В лоб.
Здесь не каждый понял чтоб.
Стих
Не о том, чтоб я притих.
Лих
Я бывал, когда был лих.
В их
Я параметрах затих.
Лёд
Остудил горячий стих.
*******************************************
Я СОВСЕМ ЗАТЕРЯН В СВОЁМ РИФМОВАНОМ МИРЕ.
И ВОТ ПИШУ НИ О ЧЁМ. ЧАСТЬ ЧЕТЫРЕ.
НИ О ЧЁМ. ЧАСТЬ 4.
Удержать не пытаюсь мозги отъезжающие.
Расщепляю сознание на составляющие.
Вялотекущие микропроцессы
Не вызывают ни к чему интереса.
Пресса, культура, соцсети, религия
Движут мной, но не чувствую сдвига я.
Создав систему из сферы влияния,
Я деформирую самосознание.
Но нестабильна эта система.
То, как елей. То, как бритвой по венам.
И понимаю в конечном итоге,
Что я не один, но один из немногих.
Вырываю страницы из жизненной повести.
Хоть при этом терзают муки совести.
Одну за другой идеи взрываю.
Предела им нет. Им не видно края.
Дорогу судьбы развожу на распутье,
Уткнувшись в тот камень, что витязя мутит:
Коня потерять и остаться живым.
А может, не жертвовать им, удалым?
И дымом, и порохом возраст пропитан.
Порой вне сознания, но так я воспитан.
Забыт он, порог между адом и раем.
Теперь он невидим и неосязаем.
И неуловимо в пространстве витает
Понятие "больно-приятно". И тает.
Занятно узнать, до какой же секунды
Паскудные мысли будут паскудны?
Нужно - ненужно. Поверить - не стоит.
Знаю - не знаю. Всплывёт иль потонет.
Выживет, нет ли. А может быть всё же?
Вернёт - не вернёт. Забьёт иль поможет.
Ничтожно - велико. Забавно - ужасно.
Шикарно - безлико. Уродно - прекрасно.
Штормит или штиль. Тишина или вьюжит.
Товар иль утиль. Жара или стужа.
Кому же? Не мне. Никому. Никогда.
Неясно - понятно. Огонь иль вода.
Ну да. Как обычно. Иль вовсе никак.
Нежданно - привычно. Порядок - бардак.
Логично - неправильно. Слепо - заметно.
Лежит иль поставлено. Тупо - конкретно.
Летит иль ползёт. Беспредельно иль в раме.
Короткий сюжет иль по полной программе.
Устами младенца глаголит не истина.
В писании вижу не то, что написано.
Зависло понятие совести, дружбы.
Весь выбор на кнопках "отмена" и "нужно".
Точнее, не "нужно", а "надо", конкретно.
Прямо сейчас и одномоментно.
*******************************************
МНЕ ГОВОРЯТ: "ТЫ НЕ МОЛЧИ. ПИШИ". А МНЕ, ПРЕДСТАВЬТЕ, НЕ О ЧЕМ ПИСАТЬ.
И ВОТ Я ВДАЛЕКЕ ОТ ТЕМ, В ТИШИ
СЕЛ И ПРИДУМАЛ "НИ О ЧЁМ. ЧАСТЬ ПЯТЬ".
НИ О ЧЁМ. ЧАСТЬ 5.
Мой вчерашний стих, как стреляная гильза,
Не поддающийся баллистической экспертизе.
И в каждой новой своей экспромтной репризе
Я приношу нежданные эксперименты-сюрпризы.
Мой стих не всегда и не всем для сердца близок.
Хоть и пронизывает порой чувствами сверху до низу.
И рифма бывает настолько неустойчиво-капризной,
Что я вынужден прикрывать её вуалью-карнизом.
Маркиза-муза не всегда причастна к моему рецепту.
Она лишь состоит в моём сообществе адептом.
И управляет моей лирикой, являясь независимым экспертом.
В обширном кругозоре моего рифмованного концепта.
Концерта не дождётесь в этот раз. Лишь разовое внеплановое творение.
И для мелодии моих стихов ежедневно день рождения.
Она, крылатая, не гордая. И одаряет чутким вдохновением.
Не дожидаясь моего особого скупого приглашения.
Я с продолжением пишу, как и писал до этого.
Я в один ряд не становлюсь с великими поэтами.
Но не настолько далеко от них ушёл при этом я.
Я вас всегда готов порадовать ритмичными приветами.
Итак, я с вами. Я опять вошёл надёжно в колею.
Я не забыл о вас. Я вас по-прежнему люблю.
Пусть даже ни о чём, но тему новую пою.
Пусть даже не о чем писать. Всё объясню и в рифме изолью.
*******************************************
ХОТЕЛ СТИХ НАПИСАТЬ - НУ ПРЯМО ЖЕСТЬ.
А ВЫШЛО, КАК ВСЕГДА, НИ О ЧЁМ. ЧАСТЬ ШЕСТЬ.
НИ О ЧЁМ. ЧАСТЬ 6.
А я намного приземлённее, чем я кажусь на самом деле.
Ну да, летаю иногда я в эйфории не в своём теле.
И иногда не те программы открываю я в мозгах. Ну что ж, ошибка.
Я ж несравненным не старался вам казаться. В ответ улыбка
Всё чаще вместо пресловутых комментариев . Так проще.
А я пишу, пишу, пишу и вдохновение меня полощет.
И не отпустит из цепких пальцев Муза. Меня забвенью не предаст.
Пока я верю, что парит над вдохновением крылатый конь Пегас.
И не осушит мне чернила на пере холодный ветер разочарований.
К тому, чего вдруг нет во мне, возьму извне немножечко стараний.
И оправдания отсутствия прольются, словно дождь, воспринимаемо.
И лягут ровно, иногда и вразноброс, слова. Но всё ж по теме. И осознаваемо.
Здесь темы нет. Она отсутствует. Пишу о том, что не о чем творить.
А я пишу лишь потому, что я охрип и не могу уж говорить.
А впрочем, я и говорить-то не старался. Вам мой голос неизвестен.
Как я считаю, достаточно того, что излагаю я в, предложенном мной, тексте.
В крутом замесе странных рифм я появляюсь иногда, как и сейчас.
Я знаю, Муза не отпустит. Где-то рядом Нимфа. И не предаст Пегас.