А я остаюсь. Остаюсь! Остаюсь!
На улице Мира.
Зачем мне российская хлипкая грусть,
Дождливая лира.
Разбитой скворешней трещит голова,
С прогнозом на осень...
А здесь на бульварах синеет трава,
Как вешняя просинь.
И солнце так часто заходит в дома,
Что стало привычным.
А то, что куда-то исчезли слова,
Уже безразлично.