Прости меня, святой отец,
Есть в вашей проповеди - сила.
Пора отречься, наконец,
От мыслей, что в душе носила.
От поцелуев, что пока
Собою согревали воздух.
Разжалась робкая рука
И в небо выпустила звёзды.
А мне летать бы наяву,
Растила крылья не напрасно.
Недаром, неба синеву
Я целовала зорькой красной.
А филин...да, он по утрам
Уносит алые рассветы,
Но остаётся прежний храм,
В котором все слова согреты.
Святой отец, не говори,
Что мне стихов для счастья мало.
Я от зари и до зари
Лишь только в них и выживала...