Каждую ночь Он видит разноцветные взрывные сны.
Встав утром пытается привести мысли в порядок.
Ах, если бы это получалось с первой попытки?
Выпив утренний чай, Он идёт к мольберту.
Карандаши, пастель, уголь, масляные краски...
Что сегодня испачкает Его дрожащие от вдохновения пальцы?
За окном шумит-шуршит-шепчет город.
*
На холсте вчерашний очередной набросок.
Но сегодня уже всё не то и не так! Стереть!!!
И вот остался только намёк на прошлое художество.
И по новой холодные пальцы скачут по холсту.
Они ищут другие линии, идя наощупь по памяти.
И из тумана всплывает невесомый образ модели...
*
Она сидела там, на небольшом возвышении.
Сзади был серый фон старого гобелена XVIII века.
Он несколько недель уговаривал её позировать.
Точнее, позировать Она согласилась почти сразу.
Она была против... ну вы понимаете.
*
И вот, наконец-то, Она сидела перед ним.
Это было так давно – вчера... десять часов назад.
Он смотрел, как светится Её кожа в бликах от свечей.
Как дрожат Её тонкие пальчики на нервно сжатых коленях.
*
Каждая линия Её тела была как песня ветра.
Оттенки от молочно-белого до светло-розового.
Он с трудом представлял, как смешать на палитре краски.
*
А Она изредка смотрела на Него сквозь ресницы.
Лепестки губ исполняли свой неповторимый танец.
*
Это были несколько часов РАЯ и АДА одновременно...