Каждый раз, когда прочь ты уходишь, мне больно:
Больно утру, и мыслям, и ветке акации.
Мне бы памятью лишь о тебе и питаться,
Мне одних только воспоминаний довольно.
Когда ты возвращаешься, жизнь остывает,
Будто ты, убегая, сжимается в ноль, но
И восторг я, и муку теряю невольно,
И неспешна походка моя деловая.
Что же делать мне с времени грустным мерилом,
Что в твоё лишь отсутствие ярко сияет,
И железу, и слову явив свою силу?
Меж любовью я и нелюбовью витаю:
Той любовью - теряющей свежесть и силу,
Нелюбовью той - что и дрожит, и взлетает.