Вспоминаю продрогшую осень,
жёлтый лист, что к окошку прилип,
мелкий дождь барабанящий оземь,
и беспомощность замерших лип.
Может быть это только казалось,
проходя между влажных стволов,
что листва, облетая, касалась
нас, в шептании лиственных слов.
В тишине, где не слышно ответа,
на застывшую осени грусть,
тонкий отзвук роскошного лета,
сохранял каждый ствол, каждый куст.
Словно, в грусти своей, укрывая,
ото всех сокровенную суть -
бледный образ забытого рая,
что уже никогда не вернуть.