Все реки, как вены, наполнены кровью земли.
И тонкие стены не глушат чужих голосов.
Я знаю: измена грозой набухает вдали -
и сколько осталось ещё беззаботных часов?
А мальчик играет на дудочке, вечный, как смерть.
И падают звёзды в сентябрьскую тихую степь.
Не будет нам шанса последние ноты пропеть,
не будет в нас воли последние знаки стереть.
Мы выйдем из дому в надежде брести наугад,
и бабочки стаей слетятся нам к раме окна.
Зимой голоса певчих птиц никому не звучат.
И всё, что у нас ещё есть - это ночи без сна.
Угасшее солнце не просто исчезнувший свет.
Мы жили впотьмах, мы умеем терпеть темноту.
Но, знаешь, мне кажется, здесь никого уже нет.
А вся наша жизнь - это так, послевкусье во рту.