Эта тонкая веточка с юга,
Вся истёртая прямо до дыр,
Мне подарена преданным другом,
Только он обо всём позабыл,
И не знает, пожалуй, ни слова
Из письма, что влюблённо писал..,
Ведь другою совсем очарован,
Той, которую не целовал,
И ещё не держал за запястье,
И не гладил округлости щёк...
Что же? Может и ей он на счастье
Ветку мирта ещё принесёт...