Она заполняет - "альбом-каталог".
Держа в голове описание каждого.
С всяким новым числом, она думала - "потолок".
Все ищет "свое", по эмоциям, не продажного.
Как-будто ходит по головам.
Слушает, перебирает слухи,
Смотрит на действия, больше не веря словам.
Знает, что люди так горячи и глухи.
Ее судят по количеству новый строк в каталоге.
На неё смотрят сквозь призму злобы.
Те, кто стоит на своей лишь правде, не верят в ее монологи.
Она глупа, инфантильна и легкомысленна, все ее парни молоды.
Каждый день приходя домой, стирая тупую улыбку...
Плачет и разбивается и снова клеит себя по кускам.
Наказывает себя за любую свою ошибку,
Живет ради будущего, веря, что счастье там.
Она пишет стихи.
Холодные слезы катятся строчками на бумагу.
Выходя из леса своей души, милая, посмотри на мхи
И не забывай походную свою флягу.
Ее окружают мальчики.
Много красивых и пустых слов,
Песенки, брюлики и цветочки,
А на другой уровень перейти, увы, никто не готов.
Каждый день новый boy, новая жертва в сломанных пальчиках.
Поддаваясь чувствам, сливает рифмы, унося слова будто вод пучинами.
Она пишет о мальчиках,
Так ни разу. И не назвав их. Мужчинами.