Есть вещи сокровенные, как этот
Белёсый свет до утра пробужденья,
Пока его еще никто не видит,
Из снов моих он светит приглушенно,
Для всех, кто не боится грустью жить.
Сокровища свои он дарит щедро,
Но со слезами, с ощущением былого,
О доме, что давно снесен иль будет,
А, может, не построится вовеки,
Но всё равно живет в душе тоскливо,
Мечтая о рождении своём…
Откуда эта грусть берется в горле?
Ведь память архаичная была
Прилежно стерта нам - следят за этим,
Те, кто не раз впускал нас в этот мир.
И все же проникают к нам они -
Воспоминания о чем-то очень давнем,
Настолько, что лица б мы не узнали
Ни своего, ни друга, в отраженьи
Старинного трюмо, что антикваром
В который раз продастся с молотка…
И почему-то беспричинно больно,
Что светит белым мир, в который раз.
От куда ты пришел прекрасный, светлый?
И почему так мучаешь меня?
Заснуть бы и проснуться рядом с теми,
Другими, что тебя не видят вовсе…
Но нет, он нежно будит до рассвета,
И я смотрю – разлито молоко
По небу лужами, а дальше солнце
Их вскипятит, туман густой родив.
И остаётся восхищаться твердью,
Пронзительной её красою грустной,
Что помнит дух мой до рожденья и зовет
По имени забытому давно.
И откликаюсь я, хоть я не помню
Ни имени, ни той другой себя
И плачет сердце, и за душу тянет,
И объяснить не может слезы ум.
И я благодарю твой белый взгляд
За приглушенную возможность видеть
Ту память об ушедшем иль грядущем,
О доме, что когда-нибудь родится…