И пусть это во мне искрится.
Бесплодное,
неправдоподобное,
ничьё и не начавшееся чувство.
В своем зачатке потрясает моё тело,
встрясает мои соки,
мои руки, мои ноги,
что в судороге жмутся.
И там внутри -
цветы...
растут.
Цветы.
И как мне оправдать
такое одиночество,
такое сладкое самоедение
и целование самой себя?
Ведь нету рядом никого,
чтобы сказать: "тебя",
чтобы любить
и не стесняться наготы.
Так принято,
её нужно дарить кому-то,
чьи ладони спешны
и горячи
и жаждут рвать эти цветы,
но нежно ,
трепеща,
и дорожа тем правом,
что дарит мать любовь.
А тут такая безысходность
и замкнУтость круга,
что только две руки,
мои,
сожмут друг друга,
и только по моей груди
дрожь пробежит,
и этот огонёк горит,
дрожит
лишь у меня внутри!
Смешно и больно.
Вот - прилив,
в глазах всё побелело,
расслабление ...
Одна.
И у небес прошу прощения
и позволения
надеяться на чистую
любовь.