А как рождается строка,
и что выводит там рука?
Цепочка слов и запятая,
а я всё в облаках витаю,
орлом парю, я не дрофа,
смотрю – готовая строфа!
Ловлю попутный мне поток,
взмывая кверху из затишья,
а вслед за мной летит листок
и в нём уже четверостишье!
А я стремлюсь всё выше, выше,
сквозь облака, туда, где свет…
Мой стихотворный опус вышел,
…вот только…вышел ли поэт?