Не понимаю я вопроса,
хоть он и односложен,
хоть он и не написан,
невозможен.
Вопрос ниспроста-непросто
о чувствах человеческих.
Да, мы внутри хотим быть рядом
хоть с раем в сердце
хоть бы с адом,
но мы не можем:
разум льётся
из незапаянных щелей,
гася внутри запал огней —
ведь только разум сердце гложет.
Мы препарируем себя,
но разглядеть,
увы,
глазами
не можем:
не для них места
косятся кровью за ребрами.
И нервы колются
как спицы,
вонзившись в мякоть,
разорвав
на клочья загнанные лица,
борясь со страхом, творя страх.
Не понимаю я загона
творящегося лишь во мне.
И снова ночь:
лишь паутина рова
как мох на загнивавшем пне.