И снова мысль приходит невпопад.
Не в ту минуту –
просто ей не время.
Стучат дожди,
а белый снегопад
наводит страх падением на племя –
На мурси иль на сурма –
всё равно…
И мёрзнут
даасанач христиане.
Смотрю грустя
в прозрачное окно:
зима чернеет
меж ветвей в тумане.
Забытый снег,
шелковые поля
в сознанье воспалённый
мозг рисует.
По покрывалу снежному
земля
с душой поэта
в унисон тоскует.
И просит сердце тайно –
тишины,
когда кружат затейливо
снежинки,
когда
времён дыхания слышны,
под пышными одеждами
осинки
Заснут,
пленяясь тяжестью снегов,
утонут ели
в бальных пелеринах.
И заискрится блёстками
покров,
но всё осталось
в памятных картинах.
Природа ткёт причудливо
узор:
там, где жила зима,
бушует осень.
Детей самбуров
снег ласкает взор,
здесь за окном
дожди звенят меж сосен.