Так и плещут дожди, а снега по лесам заблудились,
На крыльцо тонкой струйкой и малою каплей в окно.
Босиком - ноги мёрзнут и руки уставшие стынут,
Всё, что крыльями было, теперь нелегко... нелегко...
Где-то там, под ребром, заболит... заболит до озноба,
И предутренний мир, как намокшая птица пищит,
Со стола я смахнула рукою вчерашние крохи -
Вот они - с Рождества голубою полоской стихи.
Это Просинец кличет в затейливой синей рубахе,
Просит вышитый пояс тугим узелком завязать.
А дожди навевают какие-то смутные страхи,
На подушке стихов уложили меня засыпать.
Но нога за порог, на ступеньку шажочек лишь малый.
Ну а там и вторая... и третья... и выверен путь.
Я с дождями прилипшими маюсь и маюсь... и маюсь...
И к тебе... где-то рядом калачиком тихим свернусь.