Маракасы клёнов дышат в непонятном людям танце,
Обнажённые деревья не поймут - к чему, зачем?
Лист канадский затерялся в парке нашем иностранцем,
Клён шумит и, в партитуре, ищет новых джаза тем.
Импровиз, такого рода, сейшен часто возбуждает,
Бас душевный – гром осенний, и рождается в сей миг,
Музыка реки без брода, что в осеннем небе тает,
Улетает в сень природы, словно журавлиный крик.
Вознеслась и вниз, по парку, на мою больную душу
Опустилась и вдыхаю я космический эфир.
Разлилась моя шальная песнь страданий. Кто услышит?
Кто поймёт, куда несётся этот древний – новый мир?
Маракасы зашуршали вздоху осени, как в танце,
На погосте тихим плачем траур в джазе, ну дела!
Партитуру уложу я в заповедный сердцу ранец,
Отлежится, пусть дозреет, подберу и к ней слова.