Смешная жизнь… То видно по всему.
Ну кто же так рассказывает сказки?
то ерунда, то слухи про войну,
а то война в немыслимой развязке…
Похмелия немыслимый расклад,
как чудеса немыслимой помойки,
и медленно глаза мои глядят
туда, назад, где всё бурлило бойко.
Нет смысла пересчитывать грехи.
Они, грехи, о том напоминанье,
что свято намерения преданье
над свалкой изуродованной лжи.
А ложь как жизнь… и так невыносима,
что сглаженные старые грехи
глядят уже приличием невинным
и выдаются неумением души.
«Не виноваты мы, что за черту шагнули,
черта вообще – граница ерунде,
и не отлили ещё пули,
что карой за грехи «придет»».
Конечно, все сторонятся грехов,
глаза потупив, тянутся к приличию,
но, попадая в хомуты основ,
душа всегда предпочитает необычное.
Грехи – признанье собственной вины.
А в чём она? та птица безответная…
грузи её старайся, не грузи…
не укротить её фальшивыми обетами.
Душа вольна сама на грабли наступать,
и, зря её за это укоряя,
не лучше ли грехи свои понять
попытками проникновенья в чудо рая?