Родился я в двадцатом веке,
В нём есть исток моих корней.
И в голове, как в картотеке,
Хранятся факты прошлых дней.
Но, что ушло, того не будет.
Истёк для прошлого лимит.
Я не грущу, поверьте, люди.
Но что-то там, внутри, щемит.
А время всё быстрее мчится.
Летят года, мелькают дни.
Неплохо бы остановиться,
Передохнуть от беготни.
Но, задержаться невозможно,
Не поворотишь время вспять.
И суть реалий очень сложно
И правил нынешних понять.
Всё изменилось в этом мире.
Пройдя сквозь сито жёстких лет,
Но думы тянут, словно гири,
О той стране, которой нет.
Такой, я видно, от природы.
Меня смущает, точит мысль:
- Мы не увидели свободы,
- Но потеряли здравый смысл.
Порой хотелось бы проснуться,
Себя в том мире ощутить.
На век прошедший обернуться.
Что не желает отпустить.
В двадцатом всё не так уж плохо.
Не пессимист я - не брюзга,
Но та ушедшая эпоха
Мне бесконечно дорога.