Они умеют считать до ста,
и, мантрами столбики бутафоря,
в самих себе убивают Христа,
чтоб видеть Его на каждом заборе.
Я помню тебя – нагой, святой,
живой, молодой.
Прошу и плачу:
не стань такой же темнотой,
такой же фальшивой Кукарачей.
Они умеют делить на два,
и знают, что прочие вне закона,
и если смущает голова –
заменят на полведра силикона.
И каждый блаженный трамвайный чих
даст фору тротиловым брикетам.
Попробуй не стать одной из них,
иначе умру за тобою следом.