Часы, что на стене, всю жизнь идут не верно,
Не торопясь, считая: тик и так.
Вы скажете, что это очень скверно,
Что жизнь идет. И время - не пустяк.
Что надо бы бегом. Что надо торопиться.
Что очень много дел. Что осень на порог.
От суеты порой совсем-совсем не спится…
Ну а часы стучат, что леность – не порок.
Я спрячу в закуток те скудные мгновенья,
И буду смаковать безделье, как нектар.
Отброшу на чуток тревоги и сомненья,
Приму безропотно свое безделье в дар.
Мы пробегаем мимо… мимо сути,
Родным крича: отстань, что все потом,
Что не хватает времени до жути,
Что наша жизнь - исчадие, фантом…
Мы вскользь целуем милых, добрых, нежных,
Забыв сказать, что любим и храним.
И что среди сугробов этих снежных,
Душевный мир и тонок, и раним.
Мы пробегаем мимо, мимо, мимо.
Часы идут неспешно - так и тик…
Теряем, что так нами же хранимо,
И забываем, жизнь – короткий миг.
Постойте. Оглянитесь. Время – в ступор!
Нужна ли суетливая нам странность?
Хотелось бы погромче крикнуть в рупор:
«Храните время. Берегите данность!»
Храните время. То не сантименты…
От жизни мы умеем только брать.
Умейте видеть главные моменты,
Умейте жизни мудрость отдавать.