Неудачница я. В стандартные тридцать три-
ни развода, ни сына, ни ипотеки.
Мне так сложно любить вас, счастливые человеки.
Я построила дом.
Этот дом у меня внутри.
Заходи, у меня уже остывает чай,
белоснежная скатерть, в камине огонь,
на столе конфетки...
Опустившись на клетчатый плед моего плеча,
можешь выплакать своё счастье
в мои салфетки.
Отдыхай, выговаривай, грейся и уходи -
покорять все вершины за раз,
становиться крутым и успешным мачо.
Ты почти победитель, осталось одно -
погасить кредит.
И никто не узнает, что в доме моём
победитель плачет.
Только к окнам не подходи -
ты увидишь мир,
каким его вижу я -
рваной раной, пошедшею гнойным некрозом
людской душонкой.
Эта боль будет слишком острой и
слишком тонкой.
Ты не скроешься больше нигде от гнилого
смердящего бытия.
Оно будет ходить по пятам за тобой,
за твоей семьёй.
Превратит твою дочку в ****ь, а сынка
в ублюдка.
И жену твою обратит разжиревшей тупой свиньёй.
Не поможет тебе тогда ни бутылка, ни самокрутка.
Не гляди в эти окна.
А просто побудь со мной.
Я с тобой помолчу, заварю тебе чаю,
подкину в камин дрова.
В моём доме уютно, тепло, вкусно пахнет,
душевно поёт Джон Леннон...
Всё имеет итог в этом мире.
И счастье людское тленно.
Приходи ко мне в гости.
Пока я ещё жива.