Грустна мне ногата задумчивых полей.
Кружится желтый лист осенний.
И стая серых запоздалых журавлей
Летит куда-то в край весенний.
И пролетая тихо надо мной,
Они зовут меня с собою.
Их клин далекий, но такой родной
Тревожит сердце непонятной болью.
А где-то там, родные дали:
Мой дом, поля и сонный пруд.
Случайно вы не пролетали
Село, меня, в котором ждут?
Но журавли, взмахнув крылами.
Пропали в голубой неведомой тиши.
А в шуме крыльев - голос мамы:
«Сынок, почаще нам пиши».
И защемило сердце очень,
Что трудно боль перенести.
Я не могу, я занят, впрочем,
Не те слова. Прости, прости.
1974 г.