Блажен, кто посетил сей мир
в его минуты роковые,
его призвали всеблагие
как собеседника на пир.
Ф. Тютчев.
Как мы просили: спасибо, не надо,
чашу сию мимо нас пронеси...
Ахает Вакх: чем напиток из сада
божьего вам не хорош? Боги жаждут,
пьют и блаженствуют на небеси.
Боги призвали вас, боги вам рады.
Так веселись под крещендо снарядов,
бей гопака под военный мажор.
Жгут мимо нот виртуозы распада,
умалишенный рулит дирижер.
Кто сочинил тебя, музыка смерти?
Крупнокалиберный бьет пулемет -
где-то внизу, на дымящейся тверди,
в небытие отправляется взвод.
Боги зовут - надевай шаровары!
Чаша полна, так о чем горевать?
Жжет дирижер, полыхают пожары,
жертвенной кровью окрашен закат.
Славно сидим мы не ведая сроков,
здесь, на пиру у богов, мы как боги.
Все еще будет: оркестр напоследок,
почести, слава - все втридешева...
Все впереди, далеко до похмелья.
Так отчего же в разгаре веселья
тянет блевать и болит голова?