Позади - пара сотен, канувших в лету, строк,
сотня детских стихов и забот, отболевших, ворох.
Завтра - утренний чай, полусонный вагон метро,
и веселые будни с теми, кому "под сорок".
Твоя жизнь полна взлетов, падений и разных тайн,
а всмотреться, так - скука, не ярче десятка прочих.
Не такая, чтоб "счастье поймав", сигануть с моста,
и не та, о которой пишут поэмы ночью.
Под балконом поют серенады, под звук гитар,
до утра звучат оды любимой, прелестной Нине.
А ты, видимо, скучный зануда, для песен - стар,
и приучен с рассветом слышать лишь свой будильник.
Собираясь, на голову - шапку, на шею - шарф,
по погоде одет, покупаешь в ларьке "Сегодня".
Кто бы знал, что твоя, в шаль укутанная душа,
побывала и парадизе и в преисподней.
За плечами - морозный ветер и мелкий дождь,
пред тобой - у прохожих от холода сводит скулы.
Ты плетешься с глинтвейном, в пальто под фасон калош.
Красота спасет мир, но важно, чтоб в грудь не дуло.