Если жизнь — это книга,
Тогда кто же читатель
Моей в плотном, теснённом
Хитин-переплёте?
.
И поймёт ли того он,
Кто книгу печатал,
Вдруг осудит, найдя
Как без них, недочёты.
.
Или хуже—порвёт,
Искромсает страницы,
Сажей вымажет, в гневе
Захлопнет однажды..
.
И напишет вердикт
На последней странице:
Зря родился, не нужен,
Ты—пшик, ты неважен.
.
Мы, как авторы библиотеки,
Все бесценны,
Так пусть же критик циничный,
Нас читая, смакуя, не забывает,
.
В каждой "книге"живет
Единичная Личность.